"Poesía experimental", una etiqueta equívoca (como todas por otra parte ¿no?) que señala aquellas aproximaciones en las que palabra e imagen han transitado por territorios comunes hasta tocarse, confundiéndose en muchas ocasiones por el camino. Uno muchas veces tiene la impresión de que el árbol (feo y aburrido donde los haya) no nos deja ver el bosque. Un bosque animado, porque son las propias palabras las que se animan, independizándose de la dictadura del papel y acercándose a la música.

Son muchos los que están presentes en la sede madrileña del Cervantes: el creacionista Vicente Huidobro, los catalanes Josep María Junoy y Salvat Papasseit (barrenero tipográfico), los ultraístas asomados al viaducto, el inspector de alcantarillas conocido como Gecé... todo ese período anterior a la guerra está repleto de papeles humildes y amarillentos, ajados por el paso del tiempo y la humedad pero que se resiste a abandonarnos.

Luego vendría el tajo, y con él el silencio. Pero si se escuchaba atentamente todavía era posible descubrir una voz antigua, resonando desde el fondo de aquella misma soledad. Ya fuera el surrealismo ibérico que abanderó el excesivo Carlos Edmundo de Ory o el genial trapecista que fue Joan Brossa, el caso es que las letras seguían animándose hasta llegar a los primeros sesenta, años en los que comienzan a surgir figuras como el uruguayo Julio Campal, quien se empeñó en sacar del armario el cadáver insepulto de la vanguardia y agitarlo ante las narices de una españa incrédula, la españa del incienso y la caspa, pero también la de la poesía bronca y social que nunca llegó a entender a este iniciado en el secreto.